第63章 站著的人，总比跪著的硌得慌

，画押，盖印。

死因：意外。

手续齐全，滴水不漏。

管事回来复命的时候，魏忠贤窝在太师椅里，脚搁在炭盆边上烤著，眼皮子耷拉着，看样子跟睡过去了没什么两样。

“多了还是少了？”

管事低着头。

“多了一座坟，少了一张嘴。”

魏忠贤没睁眼。

安静了很久。

久到管事的腿站酸了，两个膝盖轮流打颤。

炭盆里一块炭裂了，火星子蹦出来两颗，落在地砖上，闪了一下，灭了。

魏忠贤的嘴唇动了动。

声音含含糊糊的，说不清是对管事说的，还是自个儿嘟囔。

“告诉渊儿，树苗出土了。”

管事没听明白。

但他不敢问。

低着头退了出去，门带上了。

屋里只剩炭火的光，一呼一吸那样，明明灭灭。

魏忠贤睁开眼。

那双浑浊的老眼盯着面前的炭盆，火光映在瞳仁里，忽明忽暗。

他伸出一只手。

手背上青筋拱著，皮贴著骨头，跟鸡爪子似的。

铁钎子插进炭盆里，搅了一下。

炭块碎成两半，火光蹿了一截。

一个锦衣卫的暗桩。

在他庄子里蹲了七天。

看了不该看的，问了不该问的。

处理得干干净净。

跟他这辈子处理掉的那些人一样——没什么不同，也没什么好多想的。

四十年。

从净身房里出来的小太监，爬到九千岁，再从九千岁跌回凤阳庄子里这把破太师椅上。

中间踩过多少人，埋过多少人，他自己都记不清了。

记不清就对了。记得清的人，活不到七十。

老太监把铁钎子抽出来，搁在炭盆沿上。

钎子尖上沾着白灰，还冒着一缕细烟，弯弯绕绕地往上飘。

他缩回太师椅里，重新闭上眼。

脸上什么表情都没有。

活了七十多岁的人。

杀人跟拨炭一样。

搅一下，碎了，完事。

---

清晨。

凤阳庄子。

天刚蒙蒙亮，田里的雾还没散干净，白茫茫一片，跟棉花铺在地上似的。

管庄子的老农姓胡，种了一辈子地，六十二了。

腰弯得快贴着地皮，膝盖一到阴天就疼，但眼神还好使。

他蹲在田埂上，叼著旱烟杆子，盯着面前的土垄。

看了很久。

土垄之间，黑色的泥土裂开了细缝，一行一行，密密麻麻。

缝里头钻出来的，是嫩绿色的小芽。

小小的，矮矮的，顶着两片叶子，叶面上挂著露水珠，亮晶晶的。

老胡不认识这东西。

种了一辈子庄稼，麦子、粟米、高粱、豆子，什么样他闭着眼都能说出来。

没一样长这个模样。

他伸手摸了摸叶片。

薄，软，水分足。

活的。

而且不是一棵两棵。

老胡站起来，膝盖咔吧响了一声，顺着田埂往前走，一边走一边数。

走了一百步。

没数完。

嘴里的旱烟杆子差点掉了，他一把捞住又叼回去。

四千亩地。

他站在田埂上，踮着脚往远处看。

满满当当的，全是那种星星点点的嫩绿，一眼望不到头。

老胡种了六十年地，什么年景没见过？

旱过，涝过，蝗虫过境颗粒无收也经过。

但四千亩地齐刷刷冒芽，这阵仗他头一回见。

他蹲回田埂上，旱烟杆子叼在嘴里，没点火。

他不知道这东西叫什么。

但他种了一辈子地。

什么苗是死的，什么苗是活的，他一眼就看得出来。

这苗，活的。

活得旺。

根扎得深，叶片撑得开，露水挂在上头都压不弯。

晨光从东边漫过来，铺在四千亩黑土上。

嫩绿色的芽尖迎著光，一点一点亮起来。

像是大地自己睁开了眼。

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千里之外。

阌底镇。

林渊站在帐门口，朝东边看了一眼。

太阳刚冒头，光打在远处山脊上，拉出一道亮线。

他不知道凤阳那边的地里已经冒出了什么。

但他知道，时间到了。

从这一刻起，所有人都在跟日头赛跑。

土里的东西拼了命地往上蹿，一天快过一天。

而紫禁城里那个十七岁的少年天子，还盯着“辽东逃兵”四个字，一头扎进死胡同里，越钻越深。

三个月。

够了吗？

不好说。

够不够，得看四千亩地里那些芽，能不能赶在那把刀落下来之前——

长成谁也砍不断的根。

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